Le Sauvage

Et si on reprenait tout, pas tout à fait au début,
mais au moment où ça a bifurqué et où on s’est égaré.
Là dessus, Georges a son idée.

Il est grand temps de devenir Géomètre…

En route, fatigué, Georges s’offre une petite sieste,
un petit mamelon herbu, l’ombre d’un arbre,
une légère brise agite les manches de Pulcinella,
et celui-ci de murmurer mezza voce:
Georgio, « Memento vivere » , n’oublies pas de vivre…

Chers amis de “La Vie Brève”

un peu de soleil, ils sortent…

Retour du marché, l’odeur des herbes fraiches qu’on presse entre les doigts, coriandre, menthe, thym, absinthe.
Au bout de la rue, le café aux vitres embuées, la touffeur moite quand tu y rentres, le type qui d’un geste large lance la pâte dans l’huile bouillante, les cloques et les bulles qui gonflent et deviennent un beignet croustillant et huileux, tu le manges par petits bouts que tu trempes dans le sucre. Les gorgées brulantes du thé à la menthe. Tu es loin, Georges!

Pesticides – Herbicides – Bactéricides – Insecticides –
Avicides – Piscicides – Mammaliacides – Homicides…
(à suivre…)

C’est vers la soixantaine que G. se mit à l’écriture automatique.
L’exercice se déroulait dans le salon d’un pavillon fin de siècle (XIXe) de la banlieue-est, à heures fixes, tous les jours, sauf le week-end. C’était une symphonie Tingelyenne de grincements rauques, de couinements aigus et de grincements jubilatoires tandis que les poèmes sortaient à cadence industrielle.
Les visiteurs, admis en nombre limité, repartaient l’âme vivifiée par le Progrès en action.
Quand G. cessa son activité, faute de successeur, le pavillon fut vendu, la municipalité préempta et l’acheta en vue de créer un musée « d’Art Psychique » où hormis la Machine, seraient exposés un baquet magnétique de Mesmer, un divan avec kilim évoquant le médecin viennois, quelques guéridons tripodes, des photos retouchées de visiteurs de l’Astral en intimité avec Madame Blavasky et plein d’autres curiosités.

Où en est-on?